樱花飘落的季节，我总会在涩谷站前数错人行道的红绿灯。第十三次驻足时，电子钟显示凌晨两点十七分，便利店的自动门在身后开合，蒸包子的雾气裹挟着"いらっしゃいませ"的机械音漫上玻璃。铝罐咖啡在掌心洇出圆形的暖意，我突然意识到，自己已经能够用拇指精准挑开拉环而不溅出半点褐色液体——就像东京每个踩着黑皮鞋的上班族那样熟练。
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