当第一缕晨光刺破珊瑚海的薄雾时，我赤脚踏上被千年火山灰浸润的土地。咸涩的海风卷着露兜树叶的清香，裹挟着独木舟划破浪花的声响，那是刻在我们肋骨间的古老密码。二十三个雨季前接过嵌着砗磲贝的酋长权杖时，父亲布满海图纹路的手掌压在我肩头："记住，我们不是土地的主人，是火山灰里长出的根须。"
海浪永恒地啃食着岸礁，却冲不褪树皮布上赭石染就的族徽。现代世界的铁壳船在水平线外轰鸣，年轻人们眼睛里跳动着陌生的光，就像当年白帆初现时，先祖们在椰子树后握紧贝壳匕首的模样。教堂钟声与祈福鼓点常在暮色中交织，圣经书页间飘落着纳瓦拉花的碎瓣——这片被飓风雕刻的群岛，正站在两个纪元的浪尖上摇晃。
我常在月圆之夜触摸圣石阵的裂痕，那些被祖先体温焐热的玄武岩记得所有秘密。当澳大利亚的矿产公司第三次递来镶金边的合同，公文包里的数字在羊皮地图上投下深重的阴影。但赤道暴雨冲刷过的记忆不会褪色：每寸珊瑚礁下都沉睡着用露水酿造的誓言，每棵面包树的年轮里都封印着与海洋的契约。
